Я памятник себе воздвиг нерукоблудный,
И лимфою сочат мозоли от пера.
Вы думаете – вздор, поэтом быть не трудно!
Лишь отрешенный взгляд, портвейны до утра,
Залоги и долги, с красавицами узы,
От коих иногда бежишь через балкон.
Все это было б так, не будь злодейки-музы –
Её-то провести, вы думали, легко?!
Неумолимый взгляд, прицел грудей античный...
Вновь сунет мне перо, как несомненный Брут.
Пусть «эти» норовят охаять неприлично,
Я «этим» вопреки не брошу тяжкий труд!
Я б лучше огорбел на складе или стройке,
Ослепнул бы вконец на сварщика стезе.
Но, видно, мой удел – погибнуть мимо койки,
С дуэли прямиком – в учебник и музей...
/2011/