Останови машину, брат.
Смотри, какой ковер богатый
соткал осенний листопад,
внизав багрянец в роскошь злата.
Мне некуда спешить пока.
Давно нехоженной тропою
я позитив пойду искать,
шурша слетевшею листвою
В прогалины нарядных крон
льет осень синь родного неба.
Я навещу лесной кордон
где, брат, давным давно ты не был.
Мы там росли в тени дубрав.
Там летом солнечные зайцы
собой поляны запятнав,
приют искали в наших пальцах.
Свой лучезарный теплый свет
они потом вживляли в осень.
Пока пейзаж еще одет
в звенящую тоскою просинь.
Пора незрелости прошла.
А зрелость, брат, весьма наглядна.
Накопленный за годы шлак
прикрыт в ней мишурой нарядной.
И косметический ремонт
нас, как природу, не спасает.
Не ветер сдерживает стон -
боль о себе не заявляет.
Но осень впрямь как хороша!
В родном краю вдвойне милее.
Еще в ней теплится душа.
Еще согреть она умеет.