Небесный пух слетает Божьей ватой,
До оттепели спрятав след войны.
Она одна, как будто, виновата,
Что не вернулись в дом её сыны.
Не верится, что здесь свистели мины,
Следы боёв снежинки замели,
Лишь проступают алые рябины
Сквозь свежий бинт израненной земли.
Смолою тянет с ёлочных базаров,
И к Рождеству готовится Приход.
А ей бы только проводить тот, Старый,
И встретить незаметно Новый Год.