Жил-был поэт. Почти поэт.
Такими полон белый свет,
Мужчина самых средних лет,
Вполне приличный.
Он был не низок - не высок,
Не сатана и не пророк,
Хоть и женат, но одинок -
Все как обычно.
И не дурак и не чудак,
Он был обычный середняк,
Коптящий небо просто так,
Слегка цинично.
НО:
Он по ночам стихи писал,
Воображенье развивал
И рифм глагольных избегал -
Пыхтел, старался.
Он сотворить шедевр хотел,
Рыдая, мучился, потел,
И, выставляясь "на расстрел",
Так волновался.
Однажды Критика рука
Вдруг написала: "Нафига
Ты строчишь столько барахла
Из фраз затертых?
Какой ты в задницу поэт??
И слог не тот, и рифма - бред!
Я дам тебе простой совет -
Бросай все к черту!"
Ах, как расстроился поэт:
"Мне без стихов - и жизни нет!
К чему теперь встречать рассвет?
Не понимаю..."
Печаль упала на виски,
Он перестал писать стихи,
И тихо помер от тоски
В начале мая...
__________
Мораль сей басни такова:
1. Как больно могут бить слова,
И вы подумайте сперва
Над каждой фразой.
2. От сердца вьется строчки нить.
И, если есть что изложить,
Поэтом можешь ты не быть -
ПисАть обязан!