Нам и не снилась, ночь поэта
Когда рождался стих без света,
Огарок свечки на столе
И тень, зовущая к себе.
А на кровати, в полутьме,
Ребёнок видит сон во сне,
Как мама пишет за столом,
Оберегая детский сон.
Ложатся строки в полусне,
В окне -- Луна зашла ко мне
И озираясь по углам,-
Бросала лик, к моим ногам.
Ребёнок спит, Луна молчит,-
Лишь стих на листике дрожит,
От боли видно, от обид,
Он в полумраке, аж кричит.
Душа болит и рвётся вон,
Переходя в ночи во стон,
Как мать, дарующая жизнь,
Рожденный стих, увидел жизнь!
Рождён он почерком пера,
Душой большой, как у детя.
Пишу стихи, не славы ради,
А ради умственной забавы,
В плену родного языка,
Ищу я слоги из слога.
Но иногда, я как детя,
Из букв пытаюсь свить слова,
По жизни я -- Земли "раба",
Свой стих пишу, как и дышу.