А он восхищался её совершенством,
Шёлковой кожей и линией стана,
Прорезью глаз, рук движением плавным,
Всё пробуждало в нём чувство блаженства,
Он ощущал её как то по-своему,
В мире смешений иллюзий и образов
И вдохновенье лилось под рукою,
Падая в лист стихотворною розою.
Он посвящал ей стихи и послания,
Красками слов красоту возвеличивал
И, ожидая взаимности личной,
Ради неё бросил всё, без раскаенья,
Дом свой оставил,близких людей
Женщину, ту,что души в нём не чаяла,
Быть с той, другой, кем угодно,но с НЕЙ,
Как в навожденьи стенал он отчаянно...
Что ж, голос страсти утешил поэта,
Демон с лукавым союз заключили,
В сделке коварной они не забыли,
Душу его под залог взять за это,
И всё казалось чудесно и трепетно,
Рядом красавица тешилась одами,
Но час расплаты настал незаметно,
Музе наскучил поэт с его розами...
Вот он с болезнью один на один,
Сердцу прозревшему холодно стало,
Взором потухшим по стенам блуждал он,
Бога со страстью иною молил,
А небо пустое с погасшими звёздами,
Там, в вышине пребывало в молчании,
Дни пропитались печальною прозою,
Без милосердия, без сострадания…
Точку поставить на этом, но как же
Женщина та, что души в нем не чаяла?
И в горький час она к мужу примчалась
Боль и обиды - всё стало не важно,
Истины всё же есть неоспоримые,
Верность,прощенье,любовь без конца,
И красота, что глазами незримая,
Кормит и поит с руки, не с лица...