Т.Л.
Через четверть века загляну к вам в гости
не на чай, а так вот: пообщаться просто...
Первая страница, а за ней - мгновенье
(мне весьма приятно ваше удивленье).
В ипостаси новой гость. И уж, конечно,
с виду - вроде б тот же, но - заматеревший.
В нём рванина сердца в заданном режиме
крови с никотином гонит смесь по жилам.
В остальном, как будто, не было разлуки.
И с порога я вам поцелую руки.
И опять, как прежде, буду ждан и нужен
в этом старом доме. И пускай снаружи
люди по привычке учатся, рожают,
строят город-сад и, мир преображая,
выпекают булки и звенят железом.
Но над всем пороша в темпе полонеза
машет белой кистью, мажет мёртвой краской
по холсту свершений люду для острастки,
чтоб не улыбалась старикам и детям
призрачная радость - избежанье смерти...
Милая, поверьте, я того не стою,
чтобы так вот капать на меня слезою.
Гостя дорогого не корите слишком
в том, что я попал к вам только в виде книжки...
12.03.2004