Мои дни – сундучок тяжёлых гранатовых бусин.
Собираю узор вдумчиво, неторопливо…
Пряно пахнет глинтвейн, как всегда - расслабляет и вкусен,
(От него моя память становится горько-правдивой )
Метко пишутся письма. Остроумны и шутки, и фразы:
Говорю, словно речь записана много раньше.
Вечера приятны, наполнены чаем и джазом…
Тренирую себя, чтобы в них не чувствовать фальши.
Улыбаюсь спокойно, сердечности зная меру,
Никого не пуская в свою опустевшую душу…
Каждый раз прихожу, когда ты уже засыпаешь,
Точно зная: ничем твой сон и покой не нарушу.
Мне самой не понять, для чего я, как верный паломник,
Опускаюсь с ловцов, к твоим снам прикасаясь взглядом…
Каждый раз, когда ты одна зажигаешь свечи
Меня пламя зовёт - и я снова незримо рядом.
Сколько бы ни пыталась разрезать янтарные нити,
Проложившие в дом твой сквозь все ловушки дорогу,
Только крепче становятся, тянут: «друг другу не лгите…»
И со временем я перестала их резать и трогать.
…В целом, жизнь хороша. Быть добрее, писать покороче
И наладится всё. Чем морозней, тем легче дышишь.
Да, ещё…я желаю спокойной ночи
Каждый раз точно зная: ты снова меня не услышишь.