Гуляя суку, налегке
спущусь во дворик.
Там сорок сук на поводке;
и бедный Йорик
скребет лопатой стылый наст
и рушит ломом.
Собачьих струй иконостас
глядит Содомом.
Весна вытряхивает быль
из шуб и судеб,
из жизни, полой, как бутыль,
и бьет посуду.
Кому печаль мою повем,
скажи мне, песик?
А ты опять рисуешь всем,
и в шубе носик!
А гавкнешь, сто автосирен
ответят хором,
поедет крыша, давши крен,
и каркнет ворон.