Такой особый шик – несбывшемуся верить,
Где всё, как дважды два, а думалось, что – пять.
Но как непросто быть достойною потерей,
Особенно, когда так больно потерять…
Вернуться бы назад и сесть под абажуром,
И, ложечкой звеня, помешивать слова…
Но что-то есть ещё, чем странно дорожу я,
И слаще по нему навек затосковать…
Царапает стекло продрогшее ненастье,
Просачиваясь в дом сквозь трещину в душе.
Картинку за окном стирает мокрый ластик,
И нет у ноября цветных карандашей…
А есть у ноября в изломах чёрных веток
Достоинство скорбей без жалоб к небесам.
Период нелюбви в природе очень редок
И может быть, совсем не стоит раскисать.
Насытимся дождём, чтоб после удивляться,
Когда чистейший снег по утру пробежит,
Отбеливая всё до солнечного глянца,
А, может быть, и нас… и прожитую жизнь…