И колет легкие холодный ветер с моря,
Глаза болят от соли, тело - ждет прибой,
И каждый вдох - с тоской. Одной строкой.
Шумит в груди, упрямым волнам вторя,
Весь в струпьях, у ворот Его, как нищий Лазарь;
Как Понтий, чующий затишье перед бурей.
Что дальше? Может, напоследок стопку "вмазать"?
Отдаться полностью живительной микстуре.
Все не уймется дрожь в коленках грязных,
Да зуб на зуб, как не стучи, не попадает,
И запах прошлого над головой витает.
Вопросов - куча. Большинство из праздных.
Отдать последний вдох, ни с чем остаться, -
Финал любой "с душком" бульварной драмы, -
Скрывая на спине от бичеваний шрамы,
Счастливым быть. Или казаться.
Свистит в груди, мозг идеально "отутюжен"
Лицо не чувствует - уже давно привыкло к боли.
В прибое слышатся одни фальшивые бемоли.
Останусь здесь, раз никому не нужен.