А выглянешь ночью из окон –
Всё ели, да сосны, да снег,
У лип, где полковник укокан,
Дрова набирает абрек,
Живущий под именем Дима,
Чтоб нам не коверкать язык,
Но русскому уху сладима
Их речь без матюг-закавык.
Мы все из божественной глины,
Мы все под ружьём и кайлом,
И звуки Ферганской долины
Летят над морозным селом.
Как наши мельчают делишки,
Лишь газ заведётся в избе!
Вот вышел бы в лес по дровишки,
Да эти дровишки в трубе –
Из Нового, вишь, Уренгоя
Текут, не пройдя стороной,
И нету в деревне изгоя,
Чтоб выпить за это со мной!
Не ветер бушует над бором,
Я выпью и снова налью,
Потешу себя разговором,
Всю жизнь пролистаю свою,
А речь наша русская будет
Вовеки – под снегом и льдом…
И, кто меня первым осудит
Своим протрезвевшим судом?