Милая, красивая,
А глаза смешливые,
Шучу – улыбаешься,
А грущу – ругаешься.
Этот акростих папа подарил
маме ещё до моего рождения
Я старые фото смотрела на днях –
Архив чёрно-белый застывших мгновений.
В нём жизни, и судьбы, и связь поколений,
И лица людей, дорогих для меня.
Мой папа на фото совсем молодой
(По этому снимку лишь год угадаю),
Я с папой, в руке я держу попугая –
Игрушку, наверно, любимую мной.
Мне вспомнилось детство, вся наша семья:
Сестрёнка, я, бабушка, мама и папа…
(Теперь в моей жизни иные этапы,
И пусть не родная, но бабушка – я.)
Тогда обитали мы все впятером
В большой-пребольшой коммунальной квартире,
Там, в маленькой комнатке три на четыре,
Диван, и кровати, и шкаф со столом.
За этим столом пишет папа стихи,
Июнь, ранний час, день рождения мамы…
(Ведёт меня память в то утро упрямо
Сквозь эхо шагов в коридорах глухих.)
Он встал очень тихо, чтоб нас не будить,
Но я уже тоже не сплю отчего-то,
Я знаю: он хочет успеть до работы
В стихах поздравление маме вручить;
И я как бы с папой теперь заодно:
Я молча лежу и ему не мешаю,
А спят ли родные – я тоже не знаю.
Июньское утро струится в окно…
Декабрь, 2015г.