Казалось бы, прошло столетье.
Хотя и года не минуло.
Но мы уже совсем не дети -
Нас так во времени тряхнуло
На этой чёртовой планете,
Где солнце беспощадно светит...
Где время даже не подвластно
Тебе. Оно уж не твоё.
Скорее ты -его. Прекрасно!
Застыл во времени полёт
Не прекратить, не безопасно.
Решил вскочить - тебя убьёт.
Ты хочешь жаловаться людям?
Они такие же, как ты.
И не поймут. А лишь осудят.
И осужденье (как всегда!) - из ерунды...
Я ни к чему не призываю,
Я лишь хотел бы показать.
Я раз за разом к вам взываю -
Послушайте! Хочу сказать -
Вы сами выбрали героев!
Вы сами всё решили сжечь.
Побили, выгнали изгоев,
Решили всё из памяти стереть.
Решили сами. Добровольно.
Как будто всё должно так быть.
Вы молодцы. Теперь довольны?
Вам что, нисколечко не больно?
Вы Человека все смогли в себе убить...
Что происходит? Не поймёте?
Вы все хотите стать другими?
Подумайте, КАК вы живёте?!?!
И над словами можете смеяться вы моими.
Но только все вы так умрёте,
И не узнав, какими быть могли бы.
И ты такой, как все. Не веришь?
Такой же серый и невзрачный.
Весёлый, хмурый, добрый, мрачный.
И по себе таких, как сам ты меришь.
Ты не дождёшься от меня совета.
Те, кто не серость, знают, как идти.
И в темноте, без капли света,
Они отищут смутно, где-то
Начало трудного, опасного пути.
Они всё смогут сами, без меня.
На то они и человеки.
Постой, а как насчёт тебя?
Ты так и хочешь серым быть навеки?
Путь к личности и долог и опасен.
Ведь общество тебя не хочет отпускать.
Ты с ним - и сразу ты прекрасен.
А без него - увы - ужасен.
Ты можешь сдаться, или воевать,
Тебе придётся многое отдать,
Чтоб не был весь твой путь напрасен,
Чтоб смог ты сам свою дорогу выбирать.
Но если ты пройдёшь сей путь,
То и тогда не мни себя превыше всех.
Ведь ты, увы, не обессудь,
По-прежнему такой же человек,
Война закончилась навек,
И всё, что было раньше - не вернуть.
Но ты жалеешь? Почему?
Ах да, забыл совсем сказать...
Когда прошёл ты всю войну,
Теперь пора тебе узнать -
Остался ты один - увы.
А все другие будут вместе.
У них понятия добра и чести
Другие. Что ж тогда имеем мы?
У нас... У нас есть аромат травы,
И солнца свет, и пенье птиц
Скворцов, кукушек и синиц.
Таких, как ты - лишь еденицы.
Как будто редкие цветы,
Засохли в книгах, на страницах.
И замерли в велосипедных спицах.
И всё это как будто снится...
Но это Жизнь. И это - Ты.