Белый александрит

Пишу тебе. Мёрзнут руки. Стал белым александрит. Скрипит за окном береза, и в форточку чуть сквозит. Пишу тебе: вылетаю, встречай, завтра утром в семь. Я грею о чашку пальцы, не веря себе совсем. Так медленно, сгустком, время стекает на циферблат. Письмо в электронной почте отрежет мне путь назад. Пишу тебе. Мёрзнут руки. Стал белым александрит. Еще ничего не случилось, но кофе уже горчит…