Нескладно всё на свете этом,
да и на том жизнь непроста.
Особо туго там поэтам,
писавшим для попсы текстА.
Всех за грехи нас ждет расплата.
но тем – особенный «почёт»:
их лично сам Владыка ада
при жизни ставит на учёт.
А как преставятся, он цап их –
и в ад (по-древнему, в аид),
где серы смрад, дров чадных запах,
где стон, и плач, и вой стоит.
Но не для них смола и сера,
и адский огнь, и смрадный дым;
ужасней наказанья мера,
предуготовленная им.
Заранее трепещут души,
кляня злосчастный жребий свой;
терзать им вечно будут уши
попсой, попсой, попсой, попсой.
«Родите нас обратно, мамы!!!» –
ревут поэтов голоса.
Но тщетно. Пять минут рекламы –
и вновь попса, попса, попса…
Аз грешен есьм. Я чужд народу.
Сердца глагол мой слабо жёг.
Но не писал попсы я сроду –
глядишь, зачтёт мне это Бог.