Я писал бы для Вас каждый вечер.
Да, Вы знаете, я ведь пишу,
Будто больше заняться мне нечем,
Мягкий грифель в раздумьях крошу.
Я срывал бы Вам белые розы;
Может, алые? Нет, лучше так:
В лунной ночи, где томные грезы
Собирал бы букетами мак.
Я бы Вас воспевал так, как прежде
О Лауре Петрарка писал.
Потонув в эфемерной надежде,
Вами жил, любовался, дышал.