Тенор

Вилен Черняк
В зале отзываются хлопками,
Просят исполнения «на бис».
Разлетелась слава лепестками,
Устилая сцену до кулис.

А оттуда проникает холод,
Из-за ткани, где пирует моль,
Мне напоминая, что не молод,
Чтобы упражняться в ля-бемоль.

Ария пропета в пятисотый
Раз, и я давно пред залом чист.
Мне не надо взятые высоты
Снова брать, рискуя вызвать свист.

Риск велик, и все же на пороге
Вечности свою играю роль.
И скрипач поднял смычок в тревоге,
Слушая, как я тяну бемоль.