Мне здесь катастрофически мало света...
В городе серых домов и мертвых поэтов
Загнивают мечты. И, под музыку пьяного ветра,
Деревья качают свои обнаженные ветви.
И кого ни зови - все равно не дождешься ответа,
Здесь нету закатов, так же, как нет и рассветов,
Глубоко под тоннелем метро похоронено лето,
Люди ищут частичку тепла... Хоть в ком-то, хоть где-то.
Как ни кутайся в шарф - ощущаешь себя раздетой,
Ветер рвёт твои волосы, выбивает из рук сигарету
И гудит в проводах... А в отсутствии тёплых клеток,
Птицы падают вниз, от того, что все песни спеты.