Приятно до окраины пешком
под вечер с центра города отчалить
три километра проскрипеть снежком,
своей же хромоты не замечая.
Дыши, душа, и молодей лицом:
сей воздух вкуса свежести и леса,
приправленный закатным багрецом,
вдыхали Пушкин, Гоголь, Достоевский...
А мимо - стройка, радиозавод.
Обочиною снежную подушку
штурмую так, что прошибает пот.
И справа обгоняют легковушки.
Да, земляки, я понимаю вас:
мы быстро забываем заменимых...
Уйдя из прессы, я - никто сейчас!
Не узнавайте! Пролетайте мимо!
Доковыляю. И не премину
простить вас, величающихся сдуру...
А первая звезда стучит в окно -
я чокнусь с ней и выпью за страну,
где лгут газеты, но судьбой дано
рождаться мировой литературе!
29.12.2012