О любви теперь не пишется чего-то,
не грустится, не щемит, не доставляет.
Дятел радует огромной красной жопой,
сало дОлбит и гнобит синичью стаю.
Ну казалось бы, какие наши годы,
но ушла совсем из жизни жажда,
вру безбожно, но уже не важно,
я стишки пишу, банально, о природе.
Как тебе в Москве у негодяев?
Жалуйся, достало все? Пропало?
Под крылом зимы тепло лентяям.
Ужас! Ужас! Что еще украли.
А у нас дожди с чернильным блеском,
жаждает народ чудес и правды,
боевые колдуны тиранят Невский,
шарлатаны полные бравады.
Ты скорбишь по едким комплиментам?
По широким жестам все на нервах?
Петербурские такие, детка, стервы,
приезжай, порадуй их контентом.
Прилетишь? Мы все тут раскурочим,
если хочешь. Если будет время.
Внук тут вдруг родился, между прочим,
новых денег на младое племя.
Да зачем ты так стремишься в Питер?
Тут когда зима, тоска и слякоть,
тут нечеловеческая святость,
тут и я, такой уродский нытик.
А давай сбежим, ведь ты не против?
Ты скажи семье, что едешь в Питер,
я скажу - в Москву, к тебе, и тихо
в Тверь возьмем билет в Аэрофлоте.