Эта пятница
без тебя мучительно тянется,
день склоняя к закату, неделю – к исходу.
Этот сладкий нектар в бокале все не кончается.
Если б ты была здесь... о, я вижу, как ты смеешься, его превращая в воду.
Ты вся соткана из диковинных нежных красок, из невиданных добродетелей,
ты крадешься бесшумным тигром, искусным вором.
Ты пока не знаешь, но я не оставляю свидетелей,
а стало быть, все, что случится, станет твоим приговором.
В этом городе, белом от солнца, тысячелетий сколько
мы идем с тобой, почти соприкасаясь висками?
Мы не чувствуем боли, ступая по острым осколкам.
Мы не видим, как за спиной они становятся алыми лепестками...