Мы голодные, злые волки,
До искусства и гулких песен.
Наши души лежат на полке,
Этот мир им неинтересен,
Но лишь отблеск души коснётся,
Красоты, что таит искусство.
От усталости вмиг проснётся,
Наше сердце таит безумство,
И сорвется, сорвется в бездну,
А потом улетит от счастья.
Может даже и я воскресну,
Оказавшись под этой властью,
Но потом осознав конечность,
Красоты, что была не долгой.
Мы теряем свою беспечность,
Жизнь становится беспризорной.
Наши руки висят, как плети,
Будто куклы в пустом театре.
Повторятся ли чувства эти,
Разум тихо нам шепчет "вряд ли",
Но Господь не бросает сирых,
Если души ещё их живы.
Он их пестует глупых, милых,
Не давая зарыть в могилы.
Если сердце красою бредит,
Если души всё ж жаждут света.
Значит солнце для смертных светит,
Значит род людской ждёт победа.
Значит все мы на пире будем,
Значит в небе познаем счастье.
Даже если пока мы блудим,
Мы у Бога уже во власти.