Декабрь. Мороз. Мятущийся Есенин.
Написанные кровью восемь строк.
А был любим, да и обласкан всеми,
Так почему же горестный итог?
С милицией не ладилось в столице,
А он - поэт, к признанию привык.
Да, счастлив был с великой танцовщицей,
Но помешали возраст и язык.
Опять женат. Уж в третий раз. При этом
Как будто бы был принят на постой,
И был в семье не он авторитетом,
А дед, уже ушедший граф Толстой.
Повсюду на стенах его портреты,
Казалось, даже и на потолке.
А он - поэт! Но места нет поэту,
Который и вселился налегке.
Бежать, бежать! Куда? Конечно, в Питер,
Решил ещё в психушке сгоряча,
Найдёт квартиру Эрлих-покровитель,
Всё можно будет заново начать.
Ему б не в Питер и не к "Англетеру",
А в Константиново, где дом и мать,
И там, согревшись и душой, и телом,
Пору лихую тихо переждать.
...И вот он здесь, в том номере, в котором,
Когда-то, словно важный господин,
Был обогрет любовью Айседоры.
Теперь же, в лютый холод, он - один.
Совсем один! И никому - обузой!
Не для семьи Есенин был рождён.
И не ушёл, а преданною Музой
Был к ярким звёздам, в Космос вознесён!
Картинка - интернет.