смеется вечер. под столом искусно
рябит опущенная лампа. сеет снег.
за стеклами январь пониже спущен,
чуть ниже прежнего, на пару лет.
ведет маневр моя к тебе дорога.
слов сутолочь, растряхивая свод
влитого в бесконечное, убого
из времени в пространство наберет.
три бездны, встав плечами между
тобой и мной, считают зло и вслух,
как пролетают тени птицы нежной,
туда - обратно, обращаясь в круг.
идет зима... отчасти здесь, и в силу
твоих небес - законно и всерьез.
замерзли стопы, пальцы, и насилу
расслышанный рифмуется вопрос.
закормлен досыта, завален до порога,
снегами снов, усилием, тугой
возможностью смотреть и трогать,
сквозь вязь пространств, слияния покой.
вконец растраченная, наполняясь снова,
речь, втиснутая в узком существе
меня, лишенной средств передового
раскрепощения, излишествует вне.
порыв - единственная сила впрочем,
что кормит досыта, оставленная для
свершений, откромсав от ночи,
исписывает начисто меня.