«Не думай о женщине как о кобыле…»
А я-то до истин иных не дорос!
Под чуждой луною – душа моя в мыле,
А я хохочу, надрываясь до слёз,
Что русские будни, как бабу в канаве,
Мечты о любви и рождения миг,
Ползущие раком к забвенью и славе,
Хотел запечатать в молчание книг.
Что все откровения – дёготь в сметане:
«Пошел, сочинитель, в сортир на мороз!»
Что скверная водка синеет в стакане,
Что жизни моей не завидует пёс.
Что корчи душевные пользую пивом,
Разбойные страсти держу взаперти,
Что краткая жизнь, прихотливым извивом,
Ещё не дала мне до Бога дойти.