Беру ручку. Вздыхаю. Кладу.
Как дальше жить? Я не знаю.
Словно в каком-то тяжелом бреду
от которого я задыхаюсь.
Так хочется написать эти слова,
чтобы ты поняла и услышала, но
я затыкаюсь поглубже, посылаю всё "на"
и иду грустить в слепое окно.
Душа остается сидеть и молчать.
Тело мое где-то ходит-бродит.
Жаль, не могу на небе тебе написать.
Тогда бы ты точно узнала, что со мной происходит.
Знаешь, как я хочу быть тобой услышанным?
Как сотни тысяч маленьких птиц
Стремятся на юг или в край невиданный,
а мне остается только мокрота ресниц.
Я так хочу быть услышанным, как если бы
был пулей летящей на вылет в грудь.
Попробуй остановить меня. Ты бы успела бы
отойти, но поздно... Уже не свернуть.
Но то ли птицы летели не в те края,
то ли пуля попала не в ту отметочку.
Я все молчу и смотрю на белые края
белого листа в дурацкую клеточку.
*написано под впечатлением композиции:
Bruno Sanfilippo – Claroscuro
фото с