Я полистал страницы этой жизни…
Какой же странной оказалась книга —
Нестройным роем пролетают мысли,
Размытая, неясная интрига…
В ней всё покрыто тайнами и мраком,
И нет там ни малейшего просвета.
Была обложка новою когда-то,
Теперь же — как помятая газета…
Зловещим наважденьем катаклизма
Она лишь тьму пророчить мне умеет.
И хочется проститься с этой жизнью,
А с полки взять другую, поновее!
Не привыкать мне к бедам и невзгодам:
Встаю — и в бой бросаюсь с новой силой.
Пусть книга жизни обретет свободу —
Лети же в раскаленное горнило!
И догорит она последней вспышкой,
Закрыв дорогу в прошлое навеки!
…Но старая, зачитанная книжка
Всего одна в моей библиотеке…