Между небом и стеклом,
Что рисунками на нем,
Разукрашены без цвета,
И оставлены, наверно,
Лишь внутри бутылки той,
Что в руках волны простой,
Что болтается по ветру
Бездыханно и бессмертно;
Ждет владельца, аль не ждет,
Может прямо к вам плывет?
Через тысячу веков,
Сквозь туманы облаков,
Через миг одной печали,
Попадется к вам едва ли.
Что есть проза? Что слова?
По воде одна молва...
Нет той тьмы и света нет,
Нет особенных побед.
И бутылка та утонет,
Вместе с тем, кто ниткой водит
По волнам корявым пальцем-
Так танцуют тени сальсу...