Седой сатир, старик скабрезный
И мизантроп от А до Я,
Стремлюсь я логикой железной
Проникнуть в тайну бытия.
Я думал – тайна скрыта в книгах
И с самых молодых ногтей
Их открывал, но видел фигу
В приправе из пустых идей.
Я верил – древние пророки
Наставят ум, укажут путь,
Читал пылающие строки,
Но вместо сути видел муть.
Ни Заратустра с Гуатамой,
Ни Мухаммад, ни Моисей
Не задались ответить прямо
На тихий крик души моей.
И только старая икона,
Как знак, над лежбищем моим,
Через соблазны и препоны
Водим я ею и храним.
На ней чернец, в руке топорик,
У ног его лесной народ:
Медведь его молитве вторит,
А белка Святцы подаёт.
Вот и ответ на все вопросы:
- Любите Бога, господа!
Пусть голодны, наги и босы,
Любите жизнь! Везде. Всегда.
Я не желаю доли лучшей
И со слезой его молю:
- Не нужно мне Эдемских кущей,
Оставь мне Родину мою!
Непостижимым мягким светом
Икона светится во тьме.
От Серафима нет ответа,
Но верю, он ответит мне…