Надо мною снежинка висит резная, как домоклов меч. Потолок.
Этот путь я прекрасно на память знаю, он исхожен мной поперёк.
Я сплю сутками, и во сне гуляю, возвращаюсь с трудом домой.
Где-то там обитает прекрасный парень, чей угодно, только не мой.
Что я знаю о нём? Ничего по сути: что в ладонях его горячо.
Отчего же тогда так гнетёт, так крутит, иссушает так ни о чём?..
Так чего же всё таки ты хотела? Если ты не со мной, то с кем?
Зацепиться не за что в этом теле, в этой вымученной тоске.
Чем он пахнет? Мандариновым цветом, что зимой у его дверей.
иногда, наверное, сигаретой. И вина в том моя скорей.
Этот парень случился мне близким очень. Самым близким, жаль, я не та.
Не страдаешь, писал, и счастья не хочешь. Лишь кромешная пустота.