Новый день покатился неспешно, нехотя,
трилобитом ползущей гигантской пробки.
И опавшей листвою покрыт, как перхотью,
мокрый сквер, и повсюду дома-коробки...
Сонный взгляд, лишенный перспективы,
инстинктивно ищет спасения в выси,
но осенние выси пусты, тоскливы —
и под стать им душа, и лицо, и мысли...
В наступившем сезоне быть модно в сером —
так с природой в гармонии слиться проще,
вспоминаешь о лете: «до нашей эры»,
и в графе «достижения» ставишь прочерк.
А по небу несутся седые клочья
туч — непременный симптом ненастья...
Кто-то умер, наверно, минувшей ночью —
но опять не ты: значит, снова счастье!