А знаешь, он ведь не был лучшим...
Был ложкой мёда в пресном молоке.
Он был туманом, в разум твой заблудшим.
Но он всегда был где-то вдалеке.
Любила. Но себя любила больше.
И этого тебе он не простил.
Ты думала, что быть любимой проще?
А это тоже требовало сил...
Ты чувств его тогда не понимала,
Да и не каждая смогла бы их понять...
Свободу у него не отнимала,
Но забывала вовремя обнять.
Не замечала ревность сквозь молчанье,
Не добавляла сахар ему в чай.
И не ждала ты поцелуя на прощанье.
Любимой будь, любить не обещай.