Не шелохнет колосьев вольный ветер,
И не нанижет дождь на ости капли бус,
Не греться им при солнца ярком свете,
И вид у крашенных соцветий уж не рус.
Их рок - пыль собирать в сухом букете,
Как дань богам искусственных искусств,
Поддельным быть воспоминанием о лете,
Помимо жалости иных не вызывая чувств.