Входишь в май, исхлёстан, изрешечен,
вместо рук - цветущие два полена.
Видишь жизнь. Она тебе по плечо.
И любовь. Она тебе по колено.
Перерос. Из самых нелепых поз,
низких дел, из самой высокой блажи.
Не задать теперь ни один вопрос -
ведь ответ тебе ничего не скажет.
Ветер смел, и птицы найдут дупло,
там, где срез смолою не смог пролиться -
под ребром. Всё - небо. Тепло, светло.
И болят, болят, пробиваясь, листья.