Улыбается осень сквозь слезы,
В небеса улетает мольба,
И за кружевом тонким березы
Золотая запела труба.
А. Блок.
Просыпаются грязные груды,
Грузовая грохочет гурьба,
И сквозь скрежеты, скрипы орудий
Выхлопная запела труба.
Опасаясь, восходит светило.
Догорает последний фонарь.
Пробуждается лютая сила,
Выдыхая фабричную гарь.
Тишину растерзавши ночную,
Зверь рычит на дробящийся день –
Разлетается вдруг врассыпную
Углекисло-нитратная тень:
Смрадный морок по улицам ищет
Красоту, чистоту – только то,
Что нежней, беззащитней и чище,
Чем привычная черствость. Ничто
Ни влечет его так, как березы…
И повит каждый стан чернотой,
Задыхаются белые грезы
От жестокости тихой, густой…
…И чернеют печальные трубы
В тихом сне – не живя, но дымясь…
Снятся им добряки-лесорубы
И злорадство мещанских гримас…
Заболевши, уходит светило
В запыленной и жухлой заре,
Оставляя безмолвно, уныло
Лихорадочный луч на коре.
Лишь за городом царствуют грезы:
Там услышана Блока мольба,
И за кружевом тонким березы
Все поет золотая труба!
О прекрасном, о чистом, о чуде –
Все поет о березах она…
Эта музыка дальних безлюдий
Только чуткому сердцу слышна…
Эти песни настолько высОки,
Что на белой бумаге стволов
Не полоски я вижу, а строки
Неизвестных доселе стихов!
Поэтесс белоствольных поэмы
Навевают мне мысль одну:
В догоревшей промышленной мгле мы
Погубили свою белизну!..