Убегают лета, остаются ли числа?
Где догнало меня эхо этой войны...
Кандагарскою пылью горе нависло,
Не забыть мне его и афганские сны.
Ташкент, ноябрь, аэропорт...
Восьмидесятый год, в тот вечер
Жду рейс, на сердце дискомфорт,
Взгляды с намёками на встречу.
Вдруг рядом, маленький такой:
"Никто со мной к вам не пристанет"-
Глаза добрейшие, простой:
"Оттуда я, служу...в Афгане"...
Он был советский офицер,
Пусть неказист, не вышел ростом,
Его души живой, пример,
Мне в память врезался так остро.
Мы с ним болтали обо всём,
Его жене и малых детях,
Что ждёт его родимый дом,
И прилетит он на рассвете...
А отпуск дали, чтоб забрать
Оплату за войну, солдатам.
Как жалко будет уезжать,
Но денег нет, а ждут ребята...
Вдруг о другом заговорил:
"А мне ведь только двадцать восемь",
Фуражку снял - мой взгляд застыл...
"Когда-то рыжим был, как осень".
Передо мной во цвете лет,
С поникшей белой головою,
Стоял солдат, лишь на билет
Рубли страна дала герою...
Заметив, что в моих глазах,
Он извинялся..."закрутился"...
Афгана пыль на сапогах,
Не вытер, очень торопился...
Мы с ним поели на мои,
На лестнице аэропорта...
Смешной, он не любил долги
И Родине служил из долга...