Покорная печаль есть
в стылом Солнце,
совсем немеют чёрные леса.
И каждую минуту
жёсткий Стронций
въедается
в Земные телеса.
А с виду -
феерическое утро
наполнено Амброзией Зимы
вполне для жизнерадостного Культа
почти что - новогодней Кутерьмы.
А в Воздухе
кручёной филигранью
да над прудом,-
где скоро - Иордань,
из труб домов
ядрёной эпиграммой
курится
Небу
синий фимиам.
Прелестно всё.
Но всё - и заурядно.
Суть естества - едина
и на век:-
здесь - местный жил поэт,
а тут - урядник,
там - просто неизвестный человек.
И по пути -
от Почты
до Плотины,
по всей
изогнутой
крутой полу-версте
скулят от стужи
бедные рябины.
Что принесёт
Сорока
на хвосте?