Сколько раз, умирая, страна восставала
То из пепла, а то алкогольной горячки.
Сколько раз отмывала история-прачка
Пятна крови: ковали мечи и орала
Наши деды и прадеды. Им не хватало
То железа, то воли, то просто уменья,
И молчали с укором великие тени
Старорусских святых, что творили перстами
Крест, внушавший святые надежды,
И шептали молитвы немыми устами.
Им внимали вчера. А сегодня – устали,
И готовы сомкнуть утомленные вежды.
А закроешь глаза – перед мысленным взором
Свет пожарищ и казней времен Пугачева,
Острова лагерей среди тундры суровой, -
Бесконечная повесть стыда и позора…
Перед взором – привычно сгорающий феникс,
Наготове - пустое ведерко для пепла.
Все так буднично, просто, и так же нелепо,
Как блатная и круто солёная феня…