Поэту
Поэт! Сейчас твой благородный труд
Народом, к сожаленью, не оценен, -
Находится он как в оцепененьи,
Но все равно когда-нибудь поймут:
Ты изливаешь душу на листах
Обычной разлинованной бумаги,
А труд твой полон мужества, отваги,
Когда сжимаешь карандаш в перстах.
Тебе сейчас, конечно, тяжело, -
Негоже, говорят, общаться с музой,
Она, твердят, является обузой,
Не время пить с ней терпкое вино.
Народ погряз в рутине бытия,
А ты, чтоб не писать, уже не можешь.
Еще не скоро карандаш отложишь,
Свою закончив книгу жития.
Поэт! Твори и превращай в алмаз
Слова простые, в рифму облачая.
Потомки все оценят, твердо знаю,
Но, к сожаленью, позже, не сейчас!,.
Ты знай, поэт: твой благородный труд
Грядущие оценят поколенья, -
Стихи твои не поддаются тленью,
А в душах человеческих живут!