Вам, кто клянёт мою Россию,
Позорит колыбель свою,
Поносит ту, что вас носила.
Вы все – у бездны на краю.
Вы ближнего готовы мучить,
Вам русский человек – не брат.
За жалкое благополучье
Распространяете вы смрад.
Но для России кто вы сами?
Что сделали вы для неё?
Вы, одержимые бесами,
Всё сеете своё враньё.
Да, некогда Ильин, и Бунин,
И Лермонтов ругали Русь.
Но и любили, и безумен,
Кто в их словах не слышал грусть.
Они за родину страдали,
И ей они несли дары.
А вы? Вы родину продали.
Иль не продали до поры?