Есть осень жизни. Листьев желтизна,
Мед яблок на столе в огромной чаше,
Сияет ярко-алым бузина, –
Что может и печальней быть, и краше…
И собран поздний урожай стихов,
И нет уже «любимый» в каждой строчке,
Душа не ищет праздника грехов,
Лишь мается в привычной оболочке.
Останется – тяжелый заступ взять,
Чтоб вычистить все то, что лишним стало,
И, влажную со лба откинув прядь,
На краешек скамьи присесть устало.
Пусть будет рядом золотой песок,
Рябина пусть склонится в изголовье,
Пусть тысячи заветных спелых строк
Пронижут землю жизнью и любовью.
А далее – не страшно ничего!
Пусть снег летит, пусть завывает ветер,
Но не исчезнет Музы волшебство,
А значит, поживем еще на свете…