у настоящего поэта
струясь фонтаном хлещет кровь
дрожит губа и бровь воздета
и половодьем льёт любовь
в руке кинжал в мозгах газета
и ты ему не прекословь
а я захожий прощелыга
скучаю к стенке прислонясь
в мозгах туман в кармане фига
и под ногами только грязь
/но у меня шеврон комбрига
и с космосом взаимосвязь/