я свои косы ращу - Смерть точит
(лезвия режут, но полосят), а
где-то в лесу моём ведьмы спор, чьей
будет корона, ведут. лисята
тихо охотятся рядом. принц, их
видя, наводит уже прицел: им
некуда прятаться.. выстрел!..
принцип:
каждый, вошёл кто - и выйдет целым.
вотчина это моя: осин и
елей, земли, и озёр, и речек.
мне - оставаться в ней век красивой,
времени - тем, что уже не лечит.
это долина добра и сна, я
всех охраняю на грани силы.
пусть злая ведьма (конечно, злая! -
переживёт кто, что я сносила?)
феи, русалки - одна из них же!
(ласково глажу по волосам их).
нет только Бога (поведал Ницше:
Он принял смерть вот от этих самых,
с длинными пальцами, в кольцах, рук), ведь
мы для Него - лишь порока кладезь.
сам Он на деле - старик и рухлядь.
Тот, на Кого мы молились, кланясь.
мир без Него мой похож на Оз, на
Нарнию, Neverland, Ехо Фрая.
только понять никогда не поздно:
witch is supposed to be set on fire.
29.12.2о15,
СПб