Много поэтов хороших,
Но больше поэтов плохих.
Сосед мой, Иван Иванович ,
Тоже писал "стихи".
Он как-то, однажды случайно,
На лампочку посмотрел.
Сидя в удобном кресле,
Желая отдохнуть от дел.
Вдруг музы его окружили.
Слегка потемнело в глазах.
И образы плавно поплыли,
Едва успевает рука...
Видит он дни пятилеток -
Картины минувших лет.
Как строят большую плотину,
Как строят крупнейшую ГЭС.
Бараки, солдаты, урки...
Умело заточенный нож...
Замёрзшие, грязные руки...
И харканье кровью, и дрожь...
Бетон, котлован, железо...
И график без выходных...
Холодное, хмурое утро...
И журавлиный крик...
Река не хочет сдаваться,
А человек отступать.
Первый не может подняться.
Второй продолжает стоять.
Кумач развернули над стройкой.
Начальник в погонах сказал:
"Вас родина не забудет.
Запомним мои слова".
Очнулся Иван к обеду,
Когда петухи не поют.
В руках же держал поэму
С не хитрым названием "Труд".
Что было с ним этой ночью
Он так и не смог понять.
Всё просто, взглянул на лампочку,
И можно писать и писать...