Остановись, ещё не ясен жребий...
Еврипид, 413г. до н.э.
В спутанных влажных кольцах шипит Аид, бешеный колокольчик звенит, звенит… Ах, как она танцует, боги мои, как её чёрное солнце летит в зенит, плавится и течёт по ладоням плит, жжёт и кровавит глину мечты во мне. Как же болит, ну как же оно болит, сердце моё на тёмном солёном дне. Только за что же эта глухая боль – видеть, как у безумия на краю входит в неё весёлый и пьяный бог и превращает в бакхе любовь мою?.. Мойрам едино – мерить тоскою ль век, радостью ль... Может жечь во рту серебро. Мне говорили, царских она кровей, и на руках её, и на нити – кровь. Ей не нужны ни пурпур, ни нежный шёлк, ни моё злато, ни моё имя. Я – тень её солнца, стёртая в порошок мельницами богов… Не вернуть меня. Я, как всегда, накрою её плащом и в тёплый дом мой бережно отнесу
- грозные боги, что я могу ещё, -
только бы видеть, как на её плечо
звёздные бабочки сыплют свою пыльцу,
только б легко касаться, забыв дышать, шрамов под краской, нежных, припухших губ, только б забыть, как выбитая душа стынет багровой кашею на снегу. Я улыбаюсь Гелию-палачу, звёзды рисую лезвием по золе. Утром она уходит, а я молчу, просто молчу и просто смотрю ей вслед. Но как забуду внятно зовущий край, медленно между рёбер входящий нож, от её тихого шёпота – каждый раз:
- Боги мои, ты так на него похож.
2015
-------------------------------------------------
Продолжение здесь http://www.stihi.ru/2016/01/22/4969
Окончание здесь http://www.stihi.ru/2016/02/05/6701