Тридцать первое. Утро. Туман и четверг.
Новый год будет точно, теперь уж, на пятницу.
Говорил : "белый свет почему-то померк..."
От того ,что схватил твой подол я у платьица.
От того ,что топазы блестели не так :
Невзначай ,под причёской твоей аккуратной .
От того , что я понял, что ты - красота.
От того , что признался тебе многократно…
Тридцать первое. Утро .Туман и четверг.
Оглянулся - а год без тебя прожит быстро.
Дней счастливых с тобой помню я фейерверк.
В них любил без ума, а ещё бескорыстно.
Можешь ты говорить что угодно теперь.
"Был этапом у жизни, что прожит не просто.."
На три буквы пошлёшь , кто захочет согреть ?
Или будет в тебе он ожиданным гостем ?