На северА уходит скорый, в сгинь-пургу.
В нём пассажиром я, уткнувшись лбом в окошко...
Расстались...
и поверить не могу,
Что всё - всерьёз,
не сон,
не понарошку.
А за окошком прыгает луна,
И ёлки вдоль дороги хороводят,
И стрелочницы
стрелки переводят –
тут крайнею зовётся сторона.
И ожерельем виснет стук колёс,
Где каждой бусине – короткий звук на стыке,
Пикетов чехарда,
да ёлок пики,
да между облакАми будто плёс.
Фонарь локомотива жёлтой брошкой...
Я завтра позвоню и что-нибудь солгу.
Мой скорый поезд
мчится в сгинь-пургу.
Я в нём беглец, заснувший у окошка.