Мне человек один
встретился:
Живёт, работает,
вертится.
На вид обычным он
кажется,
Ему, как всем, судьба
вяжется…
Но у него душа
воина.
В его глаза гляжу –
вон она!
Я перед ней, дрожа,
падаю,
Не отведу никак
взгляда я.
За ней бы ринулась
за море,
Её бы выточить
в мраморе,
Отлить бы памятник
в вечности –
На страх бесчестью и
нечисти.
Да только мрамора
нету мне…
Но всё иначе
с поэтами.
Её, отважную,
честную,
Я как умею чту –
песнею.