перестал писать стихи,
понял: глупо и нелепо,
строки грусти, о любви,
лишь вопрос: зачем мне это?
перестал писать стихи,
но депрессия всё держит,
разве средства те плохи?
что-то вновь по шее режет.
перестал писать стихи,
надоело думать рифмы,
нет давления крови,
где-то слышен голос хриплый.
больше не пишу стихов,
человека нет, чтоб слушал,
Где же он, бывалый зов?
напишу, как обнаружу.
нет, не будет новых строк,
и поэзия не тянет,
вряд ли это мне урок-
вряд ли музу кто помянет.
жаль, внезапно вдруг конец,
никогда не слышал "браво",
замечания, "пипец"-
это всё, что мне осталось.
всё! закончился запас,
захотелось вниз спуститься,
жизнь, она ведь без прикрас,
рифмы будут мне лишь сниться